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贝多芬的《欢乐颂》……”
202
某个冬天的晚上，中学历史教师O坐在家里备课（可以是婚后不久，也可能是婚后几年了，这都无所谓，反正在写作之夜时间这些事从来就不清楚）。第二天要讲的课题是：历史是谁创造的？对这个问题，教科书上历来只给出三种观点：英雄创造了历史；奴隶创造了历史；英雄和奴隶共同创造了历史。三种观点当中，唯第二种被教科书肯定，所谓“奴隶史观”，受到推崇。
另一间屋里响着音乐，我仍然倾向于认为是那部歌剧中的某个段落，最雄浑豪迈的部分。
说到“另一间屋里”，那么显然，这是在他们搬进新居之后了，因而可以推算这是在他们婚后至少六年的时候。
O埋头灯下，认认真真密密麻麻地写着教案。
这时Z从另一间屋里走来，端着酒杯，说：“你去看看，看我画出了什么。”
O抬头看他，见他手上的酒杯在簇簇发抖。
另一间屋里，即Z的新画室里，整整一面墙上都动荡着那根白色的羽毛。背景完全是铁灰色，像山，像山的局部抑或仅仅是山岩的色彩，又像是阴霾笼罩得无边无隙，呆滞、僵硬、压抑。背景前，那根大鸟的羽毛跃然夺目，深浅不一的白色画出了它飘卷屈伸的轨迹，一丝一缕细小的纤维都白得静寂、优雅，但柔韧、骄傲，舒展摇撼如风如浪，断裂和飘离的部分也挥挥洒洒依然生气蓬勃。应该说这是一次成功的创作。O站在另一面墙根下睁大眼睛被震撼得久久无言，不知所思。但她觉得一阵阵地冷，甚至裹紧衣服抱紧双臂，甚至想把整个身体蜷缩起来，那并不是冷透骨髓，而是冷进心底，那白色钻进心里仿佛要在那儿冻成冰凌以致冻成巨大的冰川。O觉得，如果冰川可以像火焰一样燃烧起来的话，必就是这样。
厨房里的水壶“呜呜”地响了。O赶忙去关了炉灶，灌了暖水瓶。
卫生间里的洗衣机又“嘀嘀嘀”地叫起来。O又去把洗净的衣服晾到阳台上。
接着又有人敲门。
“谁？”
“查电表。”
送走了查电表的，历史教师回到自己的桌前，见画家正翻看着她的教案。
“你还要讲这样的课吗？”Z指着那些教案对O说，“这除了浪费你的生命，还有什么用？”
O默默地又看了看那个题目，突如其来地问道：“那你，在这三种观点中更赞成哪一种？”
“第四种。”Z说，“但如果一定要我在这三种之中选择一种的话，我选择第一种。”
“为什么？”
“很简单，另外两种完全是废话。那等于是说历史就是历史创造的。等于是说存在创造了存在，事实创造了事实，昨天创造了昨天，未来创造未来。关键在于这不光是废话，而且不光是谎言，这是最可恨的虚伪和狡诈！”
“为什么？”
Z说：“因为那是英雄颁发给奴隶的一只奖杯。”
Z说：“但光荣，是谁的呢？真正的光荣，究竟是谁拿去了？奴隶只拿到了奖杯，而与此同时英雄拿走了光荣。这逻辑不必我再解释了吧？奴隶永远是奴隶，棒着奖杯也还是奴隶，那奖杯的含金量再高也还是有幸从英雄手里领来的奖赏。”
Z说：“是谁创造了历史？你以为奴隶有能力提出这样的问题吗？各种各样的历史观，还不都是由英雄来圈定、来宣布的？奴隶们只有接受。英雄创造了历史吗？好，奴隶磕头并且感激。奴隶创造了历史吗？好，奴隶欢呼并且感激。可是，那个信誓旦旦地宣布‘奴隶创造了历史’的人，他自己是不是愿意呆在奴隶的位置上？他这样宣布的时候不是一心要创造一种不同凡响的历史么？对了，他要创造历史，但他绝不呆在奴隶的位置上，可他又要说‘是奴隶创造了历史’。看似滑稽是不是？其实很正常，只有在奴隶的欢呼声中他才能成为英雄，而且这是一个更为聪明的英雄，他知道欢呼之后的感激比磕头之后的感激要自愿得多因而牢固得多。”
在我的印象里，O走到窗边，背靠着暖器坐下，也许这样要暖和些。
在我的想象中，Z在屋里来回走，不断地喝着酒，在这个冬夜里醉了似地大发宏论。也许是因为一幅作品完成了使他兴奋。
“历史从来就不是芸芸众生的历史，”Z接着说下去，“这世界从来就不是亿万愚氓的天堂。这世界是胜者的世界，是少数精英的天堂。所谓献身所谓牺牲，所谓拯救世界、普度众生，自由民主博爱，还有什么‘奴隶创造了历史’，那不过是少数精英获取价值的方法和途径。真能普度众生吗？我不信。受益的只是拯救者的英名，而被拯救已经是被拯救者的羞辱，已经意味着被拯救者必然要有的苦难——否则他凭什么被拯救？佛祖说“我不入地狱，谁入地狱”，地藏菩萨说“地狱未空，誓不成佛”，但当他们这样说的时候他们已经脱离苦海慈悲安详了，他们已经脱离凡俗赢得圣名，可地狱呢，还是地狱，苦海呢，还不是苦海？芸芸众生永远只是这个世界的陪衬，是垫底的，没有地狱和苦海可怎么支撑着天堂和圣地？地狱和苦海是牢固的基石，上面才好建造天堂和圣地。”
O瑟缩地坐在窗边：“你真的是这样看？”
“太残酷了是吗？”Z说，“可你要听什么？忍辱负重，救世救民，我可以比WR说得还要漂亮。”
Z溜一眼O。不小心提到了WR的名字，Z以为这会触动O的伤痛，以为她会回避这个话题。但是不，她好像只是陷在刚才问题里，沉沉地想了一会儿然后抬头看着Z，把头发掠向脑后。
O：“你觉得他是那样的人？”
Z倒是一时不知怎样回答了。“哦，”他看着杯中的酒，“我宁愿相信他是真诚的……”
O：“但是，但是呢？你没把话说完。”
Z：“但是事实上，那是扯淡。那不是虚伪就肯定是幼稚。”
O：“你是说他不可能成功，是吗？”
z：“也许这能够使他自己成功，但他的宏伟目标永远不过是动听的梦话。”
O：“我没懂。如果他的愿望不能实现，他自己怎么会成功？”
Z：“O，这世界上只有你纯洁得让我感动。恕我直言，虽然他并不能拯救什么，但是他也许可以成为万众拥戴的拯救者。这样的人历史上不断地有过，以后也还要有，永远有，但是历史的本质永远都不会变。人世间不可能不是一个宝塔式结构，由尖顶上少数的英雄、圣人、高贵、荣耀、幸福和垫底的多数奴隶、凡人、低贱、平庸、苦难构成。怎么说呢？世界压根儿是一个大市场，最新最好的商品总会是稀罕的，而且总是被少数人占有。”
O：“其实你还是说，他是虚伪。”
Z：“只能是这样。也许他自己并不觉察。”
O：“那你呢？你做的事又是为什么？”
Z：“我和他唯一的区别就是我不并不妄称我要拯救谁。我不拯救谁。对，不拯救。但是我和那个宣布‘奴隶创造了历史’的人一样，也不想作奴隶。”
这句话，把我的思绪一下子又牵回到Z九岁时那个冬天的晚上。我想，这句话在那条回家的路上就已经有了，只是那时还发不出声音，还找不到恰当的词句。后来他回到自己的卧室，让那张唱片转起来，让那悲怆雄浑的乐曲在黑暗中响起来，那时九岁的少年默默不语，料必就是在为心里的怨愤寻找着表达……天苍苍，野茫茫，落日如盘异地风烟，那激荡的歌舞中响彻着那个君王的高傲抑或Z的雪耻的欲望……Z终于找到了什么？也许正是那根羽毛吧，它的孤独和寂静里有Z要寻找的全部声音，它敏感的丝丝缕缕之中埋藏着Z的全部表达。
在我的印象里，那一刻O的脸上一无表情，很久她才抬起头来看着Z，突如其来地问道：“你，恨谁？”
女人的直觉真是敏锐得让人惊服，我感到画家一下子被击中了要害。
“我？恨谁？”Z愣着想了一会儿，但我感到他似乎想了很久，一生中所有深刻的记忆纷纷聚来。
“你一向都在恨着什么？”O又说。但她的目光却充满了怜借，甚至是歉意。
“呵不，”那些记忆又纷纷隐蔽起来之后，Z说，“也许，也许一个人应该恨的只是……”
O盯着他问：“谁？”
Z说：“他自己。”
这时我记得，O和Z的目光互相碰了一下，很快又各自闪开，相碰和闪开得都很默契。这样，Z又来得及把自己隐藏起来了。但是，我想那一刻两个人心里都明白，Z的话并未说完，Z的话后面，源远流长。
日光灯嗡嗡地响。老座钟嘀嘀哒哒地走，两支镂花的指针正要并拢一处。O掀开一角窗帘：冬天的河岸上没有虫鸣，冬天的河完全冻死在那儿，泛着月光，托负着楼群的影子。河的那边，数十年中没有大的变化，大片大片灰暗陈旧的房群中小巷如网。
十二下沉稳的钟声。O回过头来。两支镂花的指针渐渐错开。
Z的嘴角露出一丝冷笑，说：“不错，我承认我曾经恨别人，但是后来我发现这不对。弱者恨强者，没有比这更滑稽的事了，这除了说明弱者之弱再没有任何用处。你甚至可以根据这个逻辑去判别谁是弱者。两只狗面对面时，喊叫得最欢的那一只就是马上要逃跑的那一只。我说过了，这个世界原本就只有两种人——英雄和奴隶。你不是英雄你就不如甘心作你的奴隶别埋怨别人，要么，你就去使自己成为英雄。”
O：“那你，当然是要成为英雄了？”
Z喝着酒：“毫无疑问。”
Z：“不过，真正的英雄，并不是用狡诈谋取了权势的人，也不是依仗着老子而飞黄腾达的人，更不是靠阿谀逢迎换取了虚名的人，那样的人并不真正被人尊敬，他们仍然可能是庸人、傻瓜，仍然可能有一天被人所不屑一顾。真正的胜利者是一个精神高贵的人，一个通过自己的力量而使自己被承认为高贵的人，连他的敌人也不得不承认他的高贵，连那些豪门富贾也会在他的高贵面前自惭形秽。”
我相信，这时候，至少有一秒钟，在Z的脑海里又出现了他九岁时走进过的那座晚霞一般的房子，有很多很多门，很多很多门又都关闭起来，或者是，很多很多敞开了的门中又出现了很多很多关闭着的门，一个美而且冷的声音在那儿飘绕不散。
O：“我不知道你说的高贵究竟指什么。”
Z“艺术。”
O：“仅仅是艺术？”
Z：“一个高贵的人就是一个孤独的攀登者。他有天赋的自信。当这个庸卑的人间为实利和虚名争夺不休的时候，他向着一个众人所不敢想象的山峰走去，在黑夜里开始攀登。那时候，在温暖的小窝里的人和在灯红酒绿的舞场上的人，都不知道他到哪儿去了。有那么一会儿，庸人们会以为高贵的人并不存在。但是，终有一天人们会看见他在世界屋脊，他的脚印遍布喜玛拉雅山，他的声音响彻珠穆朗玛峰，他站在那灿烂的雪峰上，站在太阳里，那时众人就会看见什么是高贵，和美丽。这情景，这一切，本身就是艺术。”
O：“可是…”
Z：“可这是自私。我知道你会这么说。如果没有人种麦子，你怎么可能去攀登呢？是不是？”Z的声